lunes, 2 de enero de 2023

"Solipsismo II" . Revista Morpheus.

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Solipsismo

Se durmió meditando sobre el “genio maligno”. Nada podría parar ese impulso casi suicida de romper con el mundo y descubrirse autosuficiente. El agravio comenzó ante el cuestionamiento: ¿Quién había determinado su existencia?

- ¡Progenitores!, denme la fuerza que rompa las cadenas de la dependencia absurda que es la única dependencia: la emocional -, pensó.

Creó en ese instante una realidad, entre otras. De lo único que estaba segura era de que existía porque pensaba y sentía el dolor del desamparo.

-Cuando la necesidad es la del otro, el proyecto no es propio.

Se propuso generar una existencia. Indolencia y repliegue de la mente para pensar sólo en lo propio.

- ¿Dónde queda el origen cuando el deseo de pérdida es más fuerte que el encuentro?

Pérdida y encuentro proliferan, avanzan como un cáncer en su percepción, arrasando con un presente soñado. Aquel, deseado, pasa a ser añorado por la pérdida de la inmediatez obnubilada, por aquello que no puede volver a ser y lo que aún no fue... Imagina.

- ¿Dónde andarás con tus deseos frustrados, con toda esa carga de energía mal encauzada que te dejó la desazón de lo no vivido? ¡¿Dónde andarás con tu afán de reconocimiento incierto, estúpido, infeliz?! No supiste hacer de tu infelicidad ni siquiera una derrota al destino, tuviste que darle cabida a la desazón para confirmar la profecía autocumplida, esa que te cegaba la razón del fracaso. Elucubraba que no podía acercarse a la felicidad, porque darle la chance de ser, implicaba apartarse de un fin.

-Si en el mundo todo estaba concluido fuiste consecuente, obsecuente y meticuloso. -, se decía a sí misma.

-Profundizaste la tristeza para dejar un legado de sufrientes que repararan el destino, esperando tal vez que en este resarcimiento la historia se vengara de tanta soledad. Tanto dolor se aloja y se enquista como un mal superior, aquel que puede definir

las vidas heredadas como si estas no tuvieran el poder de decidir, de existir. El pensamiento asalta…

- ¿Por qué asalta?

¿Por qué se impone? ¿Por qué no es posible transitar la vida sin tanto discursear? ¿Por qué es necesaria tanta palabra agotada antes de entregarse y dejar atrás aquello? Tránsito, porque es pasaje por un instante, afirmó aquel en que te sueño y te pienso como si estuvieras acá.

-Poco importan esas palabras vanas, ajenas al origen encontrado y perdido, libres de responsabilidad y culpa, sin compromiso. Busco darle un fin a la historia, aquel fin mitológico de la reverencia a los mayores y la identidad se propuso.

-Porque en ti me encuentro y me pierdo, porque reniego de lo que reniegas, porque olvidas tus hijos y renuncias a tu prole, ¿¿en qué momento funesto dejé de honrar el origen para dedicarme a oraciones inconexas?-indaga.

-Y te reconozco en la invalidez del prójimo y me preguntó sobre qué otros hombros apoyas tu alma añorando lo olvidado y traicionando tu sangre. ¡Ingrato! -estalló de furia.

-Idiotez absoluta de ir siempre renunciando el origen para buscar en otros mundos lo propio ¡Absoluto idiota que olvidas el calor de tu sangre y las marcas de las generaciones evidentes para regodearte en el sufrimiento, confirmando el destino fatídico de la tragedia que tanto te gusta transitar! Se indignó.

Abrió los ojos para huir del origen inmerecido, pero su padre a los pies de la cama corrió a abrazarla. La locura se unió a la desazón en la amalgama interminable de amargura y desidia indeseable. Concibió la renuncia y las explicaciones benignas que atemperaron esa alma destrozada, la alimentaron de palabras que nutren y se soñaron mutuamente, enajenados.

"Que en paz descanse"

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Que en paz descanse.

-¡Pase, pase!

Pasillo al fondo. La oscuridad y frío de las baldosas setentosas. Afuera cuarenta grados y en ese departamento al fondo, la nocturnidad de los cementerios, la ausencia de vida. Un sol que resquebraja el cemento, deshilacha el asfalto y allí la invitación sepulcral de acceso a lo desconocido.

Manejó hasta el lugar apresuradamente, tratando de llegar a la tenebrosa cita. Sabía perfectamente con lo que se iba a encontrar, no por ello menos inquietante. La hora se hacía y justo en el momento de llegar, a doscientos metros… ¡la calle desaparece y empieza otra! ¿Dónde continúa? ¿Qué pasó? ¡si venía bien! La gallega le dice " gire a la izquierda...gire a la izquierda. Vuelva a girar a la izquierda". Como en un cuento de nunca acabar las condiciones indicaban que no era un buen día para llegar. El calor no daba tregua y la boca reseca se acentuaba por la ansiedad de llegar a tiempo. Giró, giró y la puerta al infierno se abrió.

Había descendido del auto en medio de la mugre bolichera de un Ramos Mejía muerto durante el sábado a la tarde. Una suerte de desperdicio del paraíso de diversión y goce se desplegaba ruinoso sobre la vereda. La pila de bolsas, cartones, botellas y el olor agrio de los vómitos de una noche agitada se mezclaban con la sed angustiosa que le volvía. Encontró la altura: una puerta vieja rodeada de pastos en los que el tiempo acumulaba vapores de caños de escape, fluidos de noctámbulos irreverentes y apurados, el polvo de una ciudad en furia, la desidia de una urbanidad desencantada. Departamento cuatro y un portero eléctrico que no sonaba. Nadie respondía al timbre, ni se escuchaba el timbrazo, aunque del otro lado del vidrio sucio, esmerilado por las décadas, se asomaban dos metros tambaleantes, lentamente deslizándose, en un asomo de humanidad ausente.

-¿Al fondo?

-Sí.

Tímidamente, comenzó la marcha hasta la lamparita tenue que se asomaba al final del largo tránsito de criptas celosamente cerradas a las miradas morbosas. Una larga fila de PH se entregaban al transeúnte como invitando al curioso asomarse a lo prohibido. Caminó delante pausadamente, como queriendo no alejarse de su recepcionista que la seguía cuidadosamente intentando no rozar su cuerpo. Caminaba delante sin saber hacia dónde. Sentía la mirada sostenida sobre la nuca, la presencia de una amenaza detrás, sabía que el peligro acecha al final del túnel. Recordó la noticia: una joven mujer había salido de su casa a hacer un trámite y nunca más la habían vuelto a ver hasta dos semanas más tarde que apareció en un descampado del acceso oeste, degollada y violada. Le faltaba un molar superior izquierdo. Esto fue lo que permitió identificarla dado el grado de descomposición del cuerpo. Trató de no pensar en eso...

Llegó a la puerta que se abría iluminada y una corte de almas acongojadas se amuchaban en una pequeña sala de baldosas viejas, sillas de caño floreadas muy modernas para los ochenta, y una suerte de cuadritos grasosos que colgaban mustios de las paredes descoloridas. La cerámica renegrida era fácil de limpiar: cualquier salpicadura no se notaría en el desgaste natural por el paso de la vida. El Papa, vigía de la sala parsimoniosa, se asomaba a una puerta donde el café y el té parecían tener protagonismo. Nadie en la sala se movía: respiraban profundamente, exhalaban sin prejuicio, casi con fastidio, mientras el enlutado recepcionista despachaba los visitantes que curiosamente salían contentos y locuaces. En la pared, un cuadrito con miniaturas del instrumental del artífice anunciaba la fastidiosa tarea del dolor que vuelve a la vida. Una pinza seguramente hacía las delicias del ensombrecido portero. Unas cuantas espátulas, diferentes punzones con puntas disímiles y una suerte de palanca primitiva recordaba el precio de la felicidad de los huéspedes. Una diminuta certificación que con pretensiones de título habilitaba el espacio para confiar en el celoso encorvado sepulturero. La foto de Piazzola sin vergüenza se acodaba a la par, como avalando dos artes disímiles. La barba canosa, crecida de varios días y el peso de los años en una humanidad dudosa de dos metros, se asomó. Despachó su último servicio sangrante que te tomaba con ambas manos fauces laceradas. Se dispuso a atenderla.

Entró en el despacho, siempre seguida por el cálido aliento de la muerte en la nuca. Intercambiaron datos e información pertinente, y la invitó a tomar asiento en el sillón de las prácticas. Una aguja se metió directamente en el maxilar, un agudo dolor fue seguido de uno aún más intenso, la misma aguja clavada en el paladar. Una leve sensación de adormecimiento en la zona fue sorprendida por la el accionar de unas manos desnudas en la boca que tantearon la pieza intentando hacerle juego, provocando que aflojara tras una maniobra sencilla. No tuvo mucha suerte, así que procedió a palanquear con una de las puntas, de un lado, del otro. Ella sentía como se desgarraba una parte de sí, como el cuerpo ofrecía la resistencia necesaria para evitar la extracción. Sintió el crujir de los huesos y como le arrancaban un pedazo. La mandíbula se le aflojó y se desmayó.

Él retiró cuidadosamente la pieza, limpió con ternura las gotas de sangre que rodeaban la boca, el cuello y la comisura de los labios y casi prolijamente colocó el cuerpo en una bolsa que despachó hacia el camposanto. Final de la labor diaria.

Experiencia letras 2022

Intonso. Feria del libro de La Matanza 2022

Intonso (un video demostrativo del querido gestor cultural Rubén Paz)

¡Tilinga, me dicen! (milonga). 11° Antología Autores de La Matanza

¡Tilinga, me dicen! (milonga)

Tilinga me dicen, a mí no me importa

ni siquiera entiendo cuál es la razón

por quererme siempre, por comprarme ropa

por pensar que todo es el día de hoy.

El mundo que otros miran de reojo

yo encaro segura, con tarjeta en mano

disfruto el estreno del olor a venta

rebaja del shopping, oferta en verano.

Descubrir un día que mi fiel amiga

en parte a este trío ya pertenecía

ser plástico el crédito que su piel urdía…

Una casta noble de desheredados,

por negar el mundo de los marginados

por interesarnos en las promociones

de comida rápida juntar talones

por la instantánea del facebook y la selfie

la política dice: ¡pasemos a un lado!

Compromiso absurdo mirar noticieros

para que repitan el eterno entuerto

de coimas y robos, de balas atroces

de mafias políticas, que piden apoyes.

Dejaremos todo en un vuelo a Buzios

pensaremos sólo en lo que nos pasa

habrá mucho tiempo para el futuro,

me lo dijo un sabio, íntimo diario

de las letras noble, ¡Cosmopolitan necesario!

¡Qué carajo importa pensar en serio!

cuando con mis veinte puedo tener el cielo

sin preocupaciones ni demanda alguna

el futuro incierto es una fortuna.

Descubrí el encanto de las mentes lábiles

soporté el escarnio (dictamen de padres)

compartí el placer efímero y débil

de noches con sueño, pérdidas de tiempo,

charlas fugaces y emociones frágiles

pero... ¡quién me quita lo bailado!

Tilinga me dicen, a mí no me importa

ni siquiera entiendo cuál es la razón

por quererme siempre, por comprarme ropa

por pensar que todo es el día de hoy.

Concurso La Matanza en Letras "Sangre matancera"

Sangre matancera.

Los sobresaltos lo mantienen alerta. Escucha en la oscuridad de la noche el repiqueteo de las gotas sobre la lona de la trinchera. Logra escapar al frío, el barro y el olor rancio de la muerte recordando a sus alumnos y los días de lluvia…

Llovía torrencialmente. Tras saltar baldosas flojas y piedras asentadas para evitar los charcos de “La Palito”, Doña Rita, la portera, los esperaba a todos con tortas fritas. Las paredes de chapa de la escuela lo recibían. Había que sacarse las bolsitas de residuos anudadas al tobillo y entrar en calor con un matecocido. José llegó empapado y tiritando. Tenía 8 años y le encantaba pintar, escuchar las historias patrióticas y los versos de Almafuerte, porque era un escritor matancero que le gustaba lo mismo que a él. Un día hicieron pan y María, se lució con sus conocimientos, ya que su familia trabajaba en la panadería de la iglesia del barrio. Otra vez, Julio les contó sobre los querandíes, la conquista española y los primeros pobladores matanceros. Terminaron escribiendo historias acerca de Soychú y el Gualicho. Esa mañana de marzo, Julio aprovechó el día de lluvia para hacer con José un mapa tamaño papel afiche de las Islas Malvinas para usar de telón en la conmemoración del 10 de junio. Lo hicieron a mano alzada, copiando por cuadrículas, detenidamente, el mapa que encontraron en el manual Kapeluz Bonaerense. Cuando terminaron se sentaron sobre Malvina y Soledad. El maestro le contó por qué las islas eran argentinas. Las abordaron… Como si fuera una alfombra mágica que los llevaría a un destino incierto, charlaron sobre la patria. Aquella mañana fue la última jornada del maestro. Al salir de la escuela, se bajó en Crovara y caminó las cuatro cuadras desde la parada del cuartel de La Tablada a su casa. Como un presagio de tiempos ancestrales, decidió a continuar la lucha contra los conquistadores.