Francia
TODAS LAS MAÑANAS DEL MUNDO (1991)
Alain Courneau
Escucha en las hojas la música del viento,
el crujiente otoño y el niño riendo.
El pincel del artista acariciando el paño
el desgarro de las cuerdas entre tus dedos.
Escucha el agudo crepitar de los leños
y tu voz monótona, melodía meciendo.
La música del silencio de los tiempos
del bebé el frágil sueño pleno.
El floreo saltimbanqui de tus dedos
solo para lucir tu insignificante instrumento
haces gala del surco sobre tus yemas,
el rozar de tu alma en vuelo.
La sintaxis de las notas no es la vida
como no lo es el ritmo de tus recuerdos.
No compongas más lamentos, ni sollozos,
líbranos de palabras, del dolor y miedo
Sé instrumento de la vida, suspiro…
Deseo inmenso
lenguaje que no es humano, el amor como placebo
hallar en la rima justa, armonías…
hacer bailar a los muertos.
abrevadero…
dadme música que alivie los golpes del martillo
sea suspiro y consuelo,
la palabra del que no tiene
la tumba de los lamentos.
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