No ser

Museo de Ciencia Naturales de La Plata

Quiso tal vez, la curiosidad antropológica, que mi existencia reconociera la precariedad del Ser: vivo, luego existo, existo porque vivo… y entonces ¿qué es vivir? Pienso.  Disfruto…construyo mi presente olvidable. ¿Quién serás tú, aquel que allí reposa?

 

Negra muerta, Banda, Santiago del Estero.

 

Sobre la ruta 9, el Camino Real, paso obligado de Potosí a Buenos Aires, te encuentro. Freno el impulso morboso del contacto, miro al cielo y busco en la plegaria protección. El camposanto profanado desnudaba las historias de Alfonso Carrió de La Vandera. Como un Lazarillo de ciego caminante me persigno encomendándome a la Pachamama y pidiéndole a Dios no enfrentarme a aquellas huellas caprinas del Supay que acompañaban la escena.

 

 

 Posta de Hornillos, Jujuy.

Quiso el destino que el alma del comendador me acompañara a su posada donde reposa tal vez los restos del querido Lazarillo, alter ego poético del relato. ¿Será aquel sustraído de su terruño para exhibición de la muerte símbolo del destino trágico de todos? Solo huesos y ese rictus macabro.